SYKA ✣ what doesn’t destroy you leaves you broken instead.

Tu t’es contenté de fixer le cadran de l’horloge accrochée au mur pendant une bonne vingtaine de minutes. Fatigué. Un peu réticent face à la pâtée visqueuse qu’on t’avait servi. Tu as soupiré, longuement. Tu as touillé la nourriture dans ton assiette, nonchalant. Tu t’es demandé comment les gens pouvaient se donner le droit de cuisiner ça. Comment les cuisiniers pouvaient présenter ça. Sans remord. Pas par respect pour vous. Mais par respect pour leur travail. C’était comme rater volontairement une bête pour la redonner à sa grincheuse propriétaire. C’était une question d’estime de soi. Un respect pour sa propre personne avant tout. Tu as tenté de grignoter ce qu’on t’avait donné avec une légère grimace de dégout. Tu crois que tu aurais donné n’importe quoi pour pouvoir te faire à manger. Peut-être que tu pourrais suffisamment effrayer la demoiselle infirmière pour qu’elle te laisse le droit de boire une tisane bien sucrée. Lui faire croire que tu allais la croquer. Ton visage se donne le droit d’afficher un léger sourire, alors que tu repenses à la brunette un peu idiote. Trop candide, peut-être. Tu aurais voulu que cette mascarade prenne fin. Qu’elle s’arrête. Tu voudrais retourner dans ton atelier. T’y enterrer. Tu voudrais retourner travailler les peaux de tous ces êtres bien-aimés. Découvrir les histoires qu’ils avaient à raconter, par le biais des cicatrices oubliées. Tu t’es levé, pour te débarrasser de ton plateau, dépité.

Tu t’es mis à trainer dans les couloirs en laissant ta main glisser le long du mur. A la recherche d’un quelconque repère. Tu aurais voulu une cigarette. Promener tes doigts sur le fil d’un couteau mal aiguisé. Ecouter un peu de musique. Quelque chose de réel. Quelque chose de différent, au regard de toutes les mélodies peu travaillées qui passaient à la télé. Tu aurais voulu lire un bon vieux roman d’aventure, tout en te balançant sur ta chaise d’osier. Tu aurais voulu t’enfermer quelque part où personne ne viendrait te déranger. Tu aurais voulu pouvoir t’évader. Mais ta tête malade avait trop foiré. Cette fois-ci, tu t’étais noyé. Sans pitié. Tu as glissé ta main sur la porte de ta chambre. Tu t’y es glissé, pour attraper ton vieux bouquin tout écorné. Tu as glissé une main sur la couverture usée. Tu as regardé un instant les pages jaunies. Tu crois que tu l’avais lu des milliers de fois. Toujours avec ce même air désintéressé. Sans t’en lasser. Tu as enfoncé une casquette sur le sommet de ton crâne, pour ensuite faire demi-tour. Couloir. Tu as détaillé un moment le surveillant. « Eh dis, si je sors dehors, tu t’en fous ? » que tu as lâché, presque fatigué. « Au pire, ça t’fera de la place en plus … » que tu as marmonné, pour toi. Finalement, sans demander ton reste, tu as filé. Lassé. Tu t’es déplacé jusqu’au parc. Fixant tes pieds. Sans chercher à croire les autres. Espérant peut-être les éviter. Guère intéressé à l’idée de partager encore quelques discussions sans intérêt.

Tes pas t’ont guidé sous le grand arbre. Tu t’y es installé, adossé, les fesses posées dans l’herbe verte. Tu as ouvert ton récit. Un roman sans âge. Oublié au fond d’un placard, quelque part. Un récit de prison. Un récit d’évasion. Papillon. Tu te surprends un instant à fixer l’horizon. La tête appuyée contre le tronc. Tes doigts jouent avec les pages jaunies d’humidité. Avec les pages écornées par des espoirs oubliés. Tués à la source. Des grandes théories avortées. Jusqu’à quand devras-tu rester ? Tu l’imagines tournoyer. Se mouvoir tout autour de toi, avec ses cheveux longs. Archie. Archibald. Tu frissonnes en l’imaginant t’appeler. Déjà agacé rien qu’à cette pensée. Peut-être légèrement amusé. Attendri par sa candeur. Par toutes les idioties qu’elle pouvait inventer. Dis, Archie, est-ce que tu es sincèrement en train de m’écouter ? Non, pas vrai ? Est-ce que ça t’intéresse un tant soit peu, ma présence ici ? « Qu’est-ce que tu veux ? » que tu as finalement grommelé, après avoir rabattu ton livre sur tes jambes étendues. Tu as relevé la tête vers l’intéressé. Fronçant les sourcils, légèrement ébloui. Légèrement perdu, peut-être aussi. Egaré dans ton imaginaire. Egaré dans un monde qui était susceptible de t’intéresser. « T’as un souci, ou quoi ? » que tu ajoutes, pas certain d’avoir une réelle réponse venant de la part du gamin. « Puis cesse donc de me fixer comme ça. Assieds-toi. » Tu ordonnes presque, avant de lui désigner l’herbe qui t’entourait. Une place à tes côtés. Un morceau de tronc. Un coin pour qu’il puisse s’apaiser. Pour qu’il évite de s’abîmer. Jeune homme particulier. Trop tendre encore pour espérer une quelconque survie ici. Tu devines que son âme risquerait d’être abîmée. Tout comme son corps parfaitement particulier de nouveau-né.